“Pensar, pensar, pensar… todo el tiempo pensando”, murmuraba entre sus pliegues, “¡Qué agotador! ¿Y para qué? Nadie me escucha, nadie me hace caso, y encima me culpan de todo”.
Y así, sin mayor escándalo, se desconectó de sus pensamientos. Cerró la puerta principal, colgó un cartel que decía “cerrado por descanso indefinido” y se fue a una especie de retiro mental voluntario. En poco tiempo, el silencio se instaló en su interior, como una biblioteca sin lectores.
Pasaron los días —o las ideas, no lo tenía claro— y el cerebro se volvió una gran cúpula vacía. El eco resonaba entre los lóbulos, las sinapsis ya no chispeaban, y en los rincones más oscuros comenzaron a tejerse… telarañas.
Imagen generada con DALL-E
Ah, pero no eran telarañas normales. No. Eran telarañas elegantes, simétricas, orgullosamente tejidas por arañas filósofas. “Al fin un lugar donde nadie interrumpe nuestra obra”, decían entre ellas mientras colgaban como candelabros de pensamiento no expresado.
En ese ambiente tan sereno, reinaba la calma… salvo por la escoba.
Una escoba pequeña, de paja modesta, que había sido diseñada para limpiar pensamientos oxidados, barrer preocupaciones acumuladas y espantar ideas repetidas. Pero en ese cerebro no tenía nada que hacer. Y sin embargo, ahí seguía, apoyada en un rincón, con actitud de huelga emocional.
“No barro más”, dijo un día, al ver otra telaraña perfectamente construida frente a sus cerdas. “¿Para qué? Si barro, las arañas se enojan. Si no barro, el cerebro se oxida. Y yo no estoy aquí para que me usen solo cuando hay crisis existencial. ¡Yo también tengo sentimientos, ¿sabes?!”
La escoba se sentía ignorada. Infrautilizada. Subestimada.
—“No es justo”, repetía— “Toda la vida barriendo pensamientos ajenos. Hoy me planto”.
Las arañas, encantadas, tejían aún más rápido.
“Con la escoba inactiva, podemos colonizar el hemisferio derecho antes de que llegue la primavera”, dijeron en su boletín interno.
Pero lo que nadie esperaba fue la visita inesperada de una palabra suelta, olvidada en algún rincón del lenguaje: «¿Y si…?». Pequeña, tímida, inquieta. Nadie sabía cómo había entrado. Tal vez escapó de un libro a medio leer, de una frase no dicha o de un pensamiento interrumpido por una notificación.
El «¿y si…?» se instaló en el centro exacto del cerebro y empezó a brillar.
«¿Y si volviera a pensar, solo un poco?»
«¿Y si las arañas tejieran ideas, no telarañas?»
«¿Y si la escoba no barriera para borrar, sino para dejar espacio?»
La escoba se estremeció. Las cerdas se alzaron, dudosas. Las arañas se detuvieron. El cerebro, lentamente, parpadeó desde adentro.
Y en ese momento, sin prisa, el cerebro comenzó a reactivarse. No con ruido ni con fórmulas, sino con preguntas suaves, palabras olvidadas y silencios bien colocados.
La escoba, emocionada, empezó a barrer con arte, dejando lugar a lo nuevo sin ofender a las arañas. Las telarañas, ahora más poéticas que decorativas, se quedaron como adorno simbólico. Las arañas, en lugar de protestar, comenzaron a escribir haikus en sus hilos.
Y el cerebro… bueno, el cerebro volvió a pensar, pero esta vez sin prisa, sin culpa y con sentido del humor.
Porque, al fin y al cabo, todo cerebro tiene derecho a un descanso, a su escoba interior y a unas cuantas arañas que le recuerden que la belleza también nace de lo que no se usa demasiado.
